Siento que mi corazón está a la intemperie
fuera del pecho
indefenso ante las emociones
así, desasistido, inerme
me consuelo en las palabras cuando simplemente una leve brisa me toca
me refugio en el llanto si noto el roce tibio de un deseo
e intento volver sobre mi mismo como una oniscidea.
Nada me protege de un mundo hostil
de los idiotas
de los infames
de los malvados.
Siento mi corazón abandonado a su suerte
sin control de nada
sin consuelo
y paso los días esperando una mañana que me redima
una noticia que me alegre
una sonrisa que me rescate.
Lamento estos versos decaídos
¡qué más quisiera yo que daros otros!
pero tengo el corazón abierto al mundo
y no me salen más que quejidos.
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Todos lo hemos sufrido. Yo antes era muy proclive a los cólicos y me conozco el proceso de primera mano: al principio te sientes mal de forma general y poco a poco ese malestar se concentra; el estomago se revuelve, aparece la pesadez, siguen los gases y finalmente el deseo de vomitar es acuciante y una vez que vomitas ya no hay quien pare.
Los católicos españoles tenían un empacho de democracia. Se habían tragado el sapo sin gusto y llevaban un montón de años barruntando lo que acaba de ocurrir. Lalachús ha sido los dedos en la glotis que nos ayudan a expulsar lo que no salía y se produjo el vómito y una vez que han empezado, todos quieren vaciar sus estómagos de aquello que no pueden digerir. Era mentira lo de las armas de destrucción masiva, es mentira la escusa de la palabra matrimonio. Ellos odian a los homosexuales, los consideran enfermos, alterados, desviados, odian a les gordes, odian a las mujeres, odian a los extranjeros si son pobres, odiar es la palabra que define a los cristianos. La iglesia también ha vomitado. Bilis. La iglesia tenía enfermo el hígado debido a la ira, a la santa ira que decía mi profesor de religión. Aquel que nos anunciaba que los Chinos eran el problema del futuro. Han vomitado por la boca de Rouco y de un buen puñado de obispos y prebostes. Los mismos que cuando sus curas pederastas son pillados con las manos en la masa, en vez de vomitar los esconden, los protegen, los perdonan. Rouco como lo fue Morcillo en su día es un cura inmoral que daría la mano a Franco sin rubor, o a Pinochet o cualquier dictador machote y Rouco como tantos se esconde en su sacristía cuando el hambre y la injusticia se ceban en la mayoría de la población mundial. El vómito de los curas y la derecha es sencillamente asqueroso.
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Últimamente lloro con facilidad. Ahora mismo estoy llorando. ¿Quién sabe porqué? Seguramente lloro por mi mismo, porque al final no somos sino una parte más del todo que sufre. Será un llanto egoísta. Un llanto personal, cobarde o ni siquiera eso. Lo que si se es que lloro con un llanto amargo, profundo.
Al final estamos solos, sin una piel que nos ampare, sin unos labios que nos besen. Sin esa sensación tibia que es el amor.
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Cuando una mujer se queda embarazada no hace más que ver a otras embarazadas. Bombos por doquier, parejas felices de matrimonios con recién nacidos. Bueno eso si es entre optimista y del montón, que si es como un servidor lo único que se le aparece en cada esquina es una visión terrible de niños con problemas y tremendas mutaciones.
Modificamos la realidad que percibimos en función de nuestras necesidades. Esto es más viejo que andar p'alante pero viene a cuento de lo que me está pasando últimamente. A veces veo emigrantes; pre emigrantes, para más señas. No son africanos que busquen futuro, esos los llevo viendo desde hace años, veo españoles con ganas de encontrar un trabajo en Singapur o una granja en medio de Australia. Lo dicen por lo bajini en las cenas de amigos donde se quejan de una empresa asfixiante y de una densidad política entre curas y fachas que ahoga. Ojo digo fachas y digo bien, que algunos de estos opinadores tertulianos ya me han aclarado que la derecha española no es fascista, fascista era Ridruejo, estos son conservadores. Para mi son fachas o como diría un argentino: ¡fachos! Y yo sé que cuando les califico asín se me entiende, aunque es verdad que el apellido de conservadores les va. Les das una constitución que no quieren y a la vuelta de los años se convierten en ultraconstitucionales. Les das un divorcio a la fuerza y al rato están divorciándose por la pata abajo. No les gusta cambiar nada, pero una vez cambiado, no les toques lo nuevo que ya es clásico para ellos. Así que los que somos de culo inquieto no hacemos nada más que toparnos con estos torreznos a cada década y estamos hasta los mismísimos de aguantarles. Por eso lo de la representación de bañadores en las islas Fijii, por tomar distancia.
El caso es que cada vez me calientan más el oído con la cosa de pirarse del país, debe ser cosas de tradición de izquierdas, lo de emigrar, por las buenas o por las malas.
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Si pudiera tocar las palabras con los dedos
traerlas
pero el ruido lo ensucia todo
rabia y ruido.
Te deseo
te deseo mucho
te sueño
te sueño en silencio en medio de este ruido
y la rabia
solo rabia y ruido dentro de mi cabeza.
Si pudiera esculpir las palabras en vez de buscarlas
de necesitarlas, como te necesito a ti
desnuda, alegre en medio del silencio de mi alcoba
la luz tenue
las palabras al oído
susurrar, te quiero
te quiero
te quiero
pero solo hay ruido dentro de mi cabeza
la culpa del deseo
el remordimiento constante
la rabia.
Si pudiera cruzar la luz
rescataría las palabras que necesito
para ponerlas en los versos
que compongan el poema
que te alcance y te traiga
al silencio de mis manos
que tanto te buscan.
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Un niño se tapa la cabeza con un cubo, de repente se siente en otro mundo, aislado y dueño de la situación. Su voz resuena extraña en el cubículo y el niño trasciende a si mismo, se cambia por otro y finge ser el único ser habitante de la galaxia. Corre por su habitación y de pronto el cubo y su cabeza dentro, tropiezan bruscamente contra la pared del cuarto. Dentro de su cubo, solo, magullado, un niño llora desconsoladamente porque todo lo que amaba, lo que controlaba se ha vuelto doloroso para él.
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Hace unos meses estuve en una boda. Hacía muchos años que no participaba en un acto social de este tipo. Boda por la iglesia que juntaba a dos familias tremendamente distintas, una del opus dei y otra descendiente de socialistas de rancio abolengo.
Disfruté de la misa o mejor dicho de la ceremonia, comprobando una vez más que la iglesia apenas se mueve y no siempre hacia adelante. Quitando alguna casi-positiva alusión a la igualdad entre el hombre y la mujer basada en el hecho de todos conocido, de que la mujer proviene de una costilla del hombre, los contrayentes, familias y amigos fuimos regalados por un célibe (se supone) con gran abundancia de consejos sobre el amor y la convivencia en pareja.
La imagen era sombría. Los novios si no fuera porque actuaban hubieran salido deprimidos sobre las consecuencias de semejante acción dado el panorama que se les pintó. Discusiones, falta de ganas, cansancio y obligatoriedad de aguantar todo eso sonriendo y hasta que la muerte les separe y aquí es donde la cosa se pone negra, negra, que ahora ya sabemos que alguno se lo toma al pie de la letra y ataja.
No les habló de lo divertido que es el sexo, la complicidad en la pareja, la construcción del futuro en común, solo les habló de los problemas. ¿Qué sabe el cura de esto, lo que le cuentan las beatas en confesión? No me extraña lo que les dijo.
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Hacemos un esfuerzo ímprobo para nada y esto último, para nada, es lo que realmente agota, desanima, nos roba el alma, que eso creo yo que debe querer decir la palabra en cuestión, aunque sé que se refiere a algo deshonesto, corrupto.
Y ¿sin alma, quién es capaz de asombrarse de la belleza o de inmutarse ante la injusticia?
Todos los días salen los pescadores senegaleses por si fueran capaces de traer algo a casa y vuelven con el magro fruto que el mar se deja arrancar, hasta que deciden salir a pescar una mañana más lejos que de costumbre en busca de un lugar donde el esfuerzo tenga recompensa y se presentan en nuestras playas y nos miran a los ojos antes de que les devolvamos a una tierra que solo espera de ellos sus huesos.
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Tendríais que haberme visto
llorando de alegría
contento de saberme querido
tendríais que haberme visto
por una vez
feliz.
Tendríais que haberme visto vestido de flores
la testa laureada de vuestros besos
tendríais que haberme visto bailando
como si tal cosa
dando saltos, buscando pájaros
tendríais que haberme visto queriéndoos
besando las bocas
rozando los dedos, la dulce piel.
Tendríais que haberme visto cantando
a voz en grito, a pleno pulmón
como si fuera un bardo.
Tendríais que haberme visto como un niño
jugando con el agua
Tendríais que haberme visto
como un poeta llorando.
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