1959-
En la noche cuando se oye el silencio cuando vienen los rumores del recuerdo y retumban en el eco de la soledad se abren las heridas del pasado.
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Las canciones no se acaban si la luna sale y el sol prepara una vez más la ronda, la esférica circunvalación diaria.
Las canciones no se acaban y mi recuerdo prepara una vez más el anillo que te devuelva intacta.
Las canciones no se acaban pero no explican casi nada no te explican.
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Me alivio y recupero el aliento sustraigo el ánima del aire que se me había escapado la presencia de espíritu, desenredo la madeja de las horas y los minutos enmarañados el esfuerzo cotidiano con el peine del olvido y me miro al espejo de los días vacíos las noches negras los despertares solitarios en habitaciones desconocidas desconcertantes.
Me reclino sobre las teclas conocidas apoyo mi espalda en el sofá templado de la rutina doméstica el gato sobre las piernas, remolón; me cuesta cerrar los ojos para mirar hacia atrás, descabalgar tanta visión espeluznante del vacío lo que no se puede mirar, ni ver me cuesta cerrar los ojos sin marearme conciliar el sueño zanjar de una vez por todas el apetito enfermo.
Por eso me refugio en el silencio íntimo.
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No encuentro una regla fija que mida los pasos la distancia una ecuación perfecta, milimétrica que me aproxime ni siquiera un truco mnemotécnico una razón invariable o que al menos sea útil.
Camino sin saber cuánto me acerco o me alejo.
Uno, dos, tres, cuatro ¡qué más da el recuento si ni siquiera puedo medir el tiempo la distancia de la luz entre cada pisada el enigmático peso de mi cuerpo de mi cansancio.
Desplazo la incertidumbre, la ecuación no resuelta.
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Detrás de un verso una suma verso y sigue contabilidad del alma estoy en números rojos viviendo de las rentas de ejercicios anteriores.
Si sigo así suspenderé pagos los cobros martes y jueves.
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Esperaba que vinieras agazapado, escondido en la sombra.
Esperaba que aparecieras me rescataras de la noche, de las sombras.
Esperaba y la noche se fue haciendo oscura densa.
Esperaba volar pero mis pies se hundieron en la bruma plomo en las alas.
Luego las luces se hicieron tenues y poco a poco perdí la esperanza de oírte de volar.
¡Me pesa tanto la noche!
Hay un lugar intermedio, fractal un lugar abierto en medio de la pradera pero no sé como llegar no sé por eso desgrano los minutos aquí en silencio con plomo en las alas y deseo el instante de la luz.
La vida se me revela amarga.
La noche al menos me acuna y si no llegas y si no vienes soñare que vuelo.
Plomo en las alas
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I Música y llanto con la mano aprieto el tallo, la espina y pienso y pienso y pienso y sueño que la arena no se me cae entre los dedos aprieto el puño, recojo el aire y siento la espina que se clava entre dos venas entre dos ojos que miran lo que no han mirado nunca el viento que reseca mi mirada, mis ojos que recuerdan y sueño y sueño y sueño y pienso que hay una forma distinta, una espina que no se clava.
II
Se puede dibujar una línea recta alrededor de cada cuerpo de cada almohada que espera, de cada grano de arroz que busca la tierra húmeda que germina y sueño y pienso y deseo y deseo poder contar cada piedra recogida en la playa cada cuenta que recuenta mi vida, cada cristalito que me llama la atención.
Pienso, sueño, deseo y mientras tanto espío las horas cuando me dejan atrás cada una de las historias que no he contado cada una de las verdades que me he tragado como un enorme sapo como piedras de volcán que salieran disparadas en medio del fuego.
La espina se clava entre la carne y el hueso, en ese punto donde las cosas se muestran se revelan ¡con tanta claridad!
Cada gota me recuerda lo que no hice y cada olvido se descuelga como lágrima cada olvido me acerca imparable.
III
No se trata de lo hecho, se trata de todos los sitios que no he pisado los labios, los rincones que quedaron tejidos por la araña las canciones que no brotaron, los manantiales de los que no pude beber cada una de las manos que no he tenido.
IV
Se puede dibujar una línea curva perfecta entre el pensamiento y el sueño una elipse que recoja todas las cosas que se han ido colando entre los dedos como arena una enorme curva blanca, luminosa.
Me gustaría dejar de apretar la mano sobre el tallo que hiere la carne, dejar de pensar, pensar, pensar sentir soñar y después dormir una siesta tibia, la mano descolgada sobre ti, amante mía y morir y resucitar.
Desearía poder vivir la tarde eternamente.
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Tengo que bajar tanto, tanto descender deshacerme para encontrar cada verso que apenas me quedan fuerzas.
Ahora ya, desgastadas las palabras ¡qué podré ofreceros!
Tengo que bajar tanto descender deshacer la rutina que me deshace que apenas me quedan palabras.
La luz de la tarde que se cuela por mi frente el silencio de la carne que ya no espera.
Tengo que bajar tan abajo que el infierno me parece benigno y me quedo resignado en silencio.
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Me he arrancado los ojos los párpados que los cubrían.
La oquedad queda las cuencas dibujan la calavera.
Oigo que vienes siento tu leve presencia, el olor sutil la mirada horrorizada.
Llueve por la tarde con un estilo tropical en la meseta.
Y yo sin ojos, espero tu lástima tus lágrimas derramadas, tropicales tu mirada incrédula, las manos que me acaricien la insigne calavera.
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En aquella mañana, una más de las mañanas solo tú y quizás por eso aquel soplo de muerte nos conmovió.
En aquella mañana, una más de tus mañanas solo tú y quizás por eso, aquel pecho tuyo fue sol y luz.
En aquella mañana, una más en las mañanas solo tú y mi cuerpo en tus ojos sonó como un golpe como si el silencio viniese a nosotros.
En aquella mañana, una más, posiblemente la última de las mañanas solo tú y todo el amor subió a tu boca.
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