1959-
Hoy te quiero más mujer valiente por la que todo pasa por la que todo vive.
Hoy te quiero más mujer.
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La vida me ha dado más soledad de la que quise más trenes y hoteles de los que eran necesarios y ahora la boca me sabe a tierra cada bocado muerdo las pequeñas piedras del tiempo las mastico las trago y sueño con una vida compartida tardes saboreando la compañía noches soñando que vuelo mañanas junto a ti y el tacto del agua en la garganta.
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Día de nostalgia por el dolor de lo perdido la libertad que huye perseguida por el fascismo horas tristes para la vida toca apretar los dientes apretar el puño.
España en manos de los inútiles vendidos la patria regalada al expolio las sucias manos del fascismo sobre las flores de mi país.
Día de dolor por lo perdido durante la siesta los derechos de los más, pisoteados por los mismos la escuela cerrada el agua vendida la muerte en almoneda la tierra esquilmada la persona desestimada.
Día amargo de lucha solo espero a mi costado les camaradas de siempre patria o muerte venceremos.
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En la noche un cuchillo surca el tiempo su filo separa el aire ¡tan silencioso!
En la noche de los poderosos a tientas una mano blande la hoja que ha de surcar el aire el tiempo.
En la noche de los protegidos un cuchillo separa en dos la vida, un cuchillo imperceptible una hoja afilada que busca la carne dormida metal frío que hiere tajo preciso que secciona al poderoso.
En la noche obligada, un cuchillo popular atraviesa las horas un destino que no le barrunta, no le teme, no le conoce y un escalofrío recorre la piel que toca el acero el roce mortal del filo quirúrgico el tajo violento seco, silencioso.
En la noche de las noches en la oscuridad pretendida en un segundo angustioso cárabo vengador sigiloso la libertad es un cuchillo.
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Después me vine aquí me senté sobre la hierba esquilmada y apoyándome la espalda en el tronco de un roble cerré los ojos.
Te miro caminar marcar la huella de tus pasos de tus pies delicados en el hielo estelar y siento no poder seguirte, sentado entre la hierba seca apoyado en un tronco amable.
Quizá exista un futuro luminoso para mi.
Ahora la luz se me escapa entre los ojos entreabiertos los dedos y siento no poder amarte desde aquí tumbado sobre la hojarasca dormido.
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En el mes de marzo, por mi cumpleaños, me regalé un teléfono NO inteligente, concretamente un Nokia 105 y adquirí una tarjeta prepago para hacerlo útil. La cuestión tenía que ver con la broma que teníamos Raquel y yo sobre el uso de teléfonos prepago en las series y películas estadounidenses en la que los malos los usan, hacen una llamada y luego los rompen o los tiran al Hudson. Aun no he hecho esa llamada y me pilla lejos el Hudson, así que conservo mi teléfono cuyo número no recuerdo porque cada vez recuerdo menos cosas. Para poder recordarlo lo apunté en la agenda de mi teléfono inteligente (pero poco, ya que no usa android sino e/OS) con un nombre en clave, tipo espía y salvo el día del apagón que lo usé como receptor de radio, no lo he vuelto a usar. El caso es que hace unos días recibí en mi cuenta de Telegram la noticia de que ese contacto mio con nombre de espía ruso se ha abierto cuenta en Telegram. ¿Qué? Como te lo cuento. Los sinvergüenzas de Telegram mienten descaradamente y te dicen que tus conocides se abren cuentas, no sea que quieras hablar con elles y así les incites a abrirse su propia cuenta de Telegram.
Esta introducción se me ha ido de las teclas y a estas alturas mi queride lectore, te preguntarás por qué titular Dioses menores una columna que habla de la mierda seca que son las Big Tech.
Todo llegará.
Hace no mucho estuve tentado de abandonar Mastodon. Una sensación de abandono y silencio se fue adueñando de cada uno de los mensajes que escribía, alguna respuesta airada de une desconocide que sin saber lo más mínimo de mí opina de manera condescendiente sobre lo que digo, mensajes de anarquistas de salón proponiendo olvidarse de las penas del día a día en pos de una victoria final sobre todo y sobre todos que solo elles ven en sus cabezas y que soy de naturaleza nostálgico, pesimista y triste, trabajaron cual barman de un garito en el East Village para preparar el cóctel perfecto de tristeza y rabia que en mi caso preceden de manera inexorable a una huida despavorida de lo que sea que esté haciendo. Me salvó un mensaje de alguien que notaba mi ausencia y de conversar con mi hija. Volví y retomé las rutinas no sin antes curar, que así se dice, mi Línea de Tiempo eliminando algunas cuentas que no me estaban aportando nada, otras cuyo interés no era recíproco y algunas cuyos mensajes me estaban irritando innecesariamente.
He aceptado mi papel de ser hijo de un dios menor que creo que es el que más incomodidad me está generando estos últimos años y solo espero que mi linaje descienda de Temis.
Continuará.
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No basta con afirmar que las cosas son de una cierta manera la realidad es bastarda y se esconde debajo de cada piel lo sentido.
No basta con afirmar porque más tarde la luz se cuela entre las ramas de un árbol y rompe la oscuridad y todo se transmuta lo vivido.
Las cosas no son la vida no es la realidad es esquiva y tiene que ver con el tiempo lo transcurrido.
Recorro los segundos de cada minuto durante horas eternamente deseando una gota de rocío resbalando sobre tus pechos.
No se destila como verdad única.
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De vuelta a casa solo en mi coche pongo música tan alta como puedo, necesito la ducha de sonido que me limpie el barro diario y la costra del dolor.
De vuelta a casa el deseo de huir crece como la espiga lo hace en el campo silvestre, enérgica necesito una dosis extra de calma interior una razón poderosa o un impedimento insalvable.
De vuelta a casa oigo la nada que proporciona la vida ese ingente universo oscuro y silencioso y necesito llenar el vacío con luz para que expulse todo el hastío.
De vuelta a casa solo en mi coche sé que estoy alienado y triste y combato el dolor con rock, la música penetra en mi cuerpo como una droga anestesiante
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Como en medio de una tormenta las manos sobre la cabeza, las piernas abiertas, los pies firmes.
Hay que parar el ruido que nos ahoga decir no, no, no cien mil veces no, antes de que sea tarde y la tormenta nos arranque los brazos nos doble las piernas nos arranque los pies de la tierra.
¿Cómo será la playa tranquila de olas rítmicas?
Hay que apagar la enorme luz, el flash que nos ciega decir no, no, no cien mil veces no, antes de quedarnos ciegos y perder perspectiva, sombras, el espacio mismo la única ventana por la que mirábamos las tardes frescas.
Hay que acabar con el ruido ensordecedor que aturde y decir no, no, no cien mil veces no, antes de no entender nada porque todo sea un enorme ruido blanco y no podamos escuchar claramente las voces, las palabras, los versos.
Como en medio de una tormenta ¡tan solos!
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Llorar llorar llorar por la rabia la impotencia de un día horrible la vida que no da ni un respiro.
Llorar como un niño herido asustado dolido.
Luego el sueño que repara redime la noche otra vez el premio solitario para cada lágrima.
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