Un cuchillo nocturno
En la noche un cuchillo surca el tiempo su filo separa el aire ¡tan silencioso!
En la noche de los poderosos a tientas una mano blande la hoja que ha de surcar el aire el tiempo.
En la noche de los protegidos un cuchillo separa en dos la vida, un cuchillo imperceptible una hoja afilada que busca la carne dormida metal frío que hiere tajo preciso que secciona al poderoso.
En la noche obligada, un cuchillo popular atraviesa las horas un destino que no le barrunta, no le teme, no le conoce y un escalofrío recorre la piel que toca el acero el roce mortal del filo quirúrgico el tajo violento seco, silencioso.
En la noche de las noches en la oscuridad pretendida en un segundo angustioso cárabo vengador sigiloso la libertad es un cuchillo.
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