Lo necesario imposible

acercamientos

Hace poco he terminado un borrador que puede que vea la luz, cruzo los dedos. En el proceso de revisión me he dado cuenta de que últimamente escribo sobre lo que se hace añicos y que en este mundo fracturado, lleno de cuerpos quebrados y de trozos diseminados de verdad, aún me queda mucho por descubrir. Quiero seguir explorando debajo de las alfombras, en los claros inhóspitos, detrás del mensaje estándar que los acólitos altavoz nos lanzan a la cara. Lo fijo, lo estable, lo cohesionado, es mentira o es una cárcel. Me declaro roto, me reconozco en mis rarezas, en los fragmentos que quisieron hacerme enterrar bajo capas de cemento y aspiraciones. Escribo de la grieta.

RECONOCIMIENTO

siempre estoy a punto de romperme esto no es una debilidad ni una apreciación tampoco una queja es una evidencia física

estoy a punto de romperme ante ti ahora se disloca la garganta

#poesía #revisiones

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Este poema se iba a titular juntiña. Dudo si incluir una cita con la etimología o el significado de esta palabra que tanto importa, porque dice mi intuición que en ella es posible lo necesario.

Me implica porque lleva a lo que quiero que sea mi forma de relacionarme: desde lo no establecido, desde lo borroso, levantar el mundo en la amistad y lo pordecir. Me atañe porque conlleva un retorcimiento de sentido, porque quiero que emerja su valor meliorativo, contrario siempre a la crítica y el juicio, demasiado común, a los extraños que se juntan con nosotros y que no gustan al Padre.

Os dejo un buen paseo etimológico por la juntiña

INDICIOS DE VIDA RESISTENTE

del latín iunctus-a-um (unido, uncido, enlazado) que no es más que en participio de perfecto del verbo iungere (uncir, enlazar, unir, poner el yugo). De él vienen palabras como uncir, juntar, yunta, cónyuge, conjunción, conjuntiva, coyuntura, descoyuntar, disyuntiva, subjuntivo, ayuntamiento y juntiña

me conformo con las pistas con el hueco que queda recién abandonado en mitad con restos sutiles de que aún vive gente dentro de las inercias y los trajes donde se acaba lo civilizado hasta la médula de los días sabe que ya no se puede respirar de este aire infecto a jirones que el escozor en la garganta es una congestión de palabras desposeídas de la capacidad de ser llave y sombra y refugio palabras con el sonido extirpado palabras que levantan frases que sostienen la peonza que zumba y nos aturde y nos deja criaturas expuestas en medio del rumbo voluntarios para el altar del corte milimetrado ruido de fondo mientras van terminando su por nuestro bien

me basta con la forma que tienen los huidos de moverse por las calles sin dejar huella ese rastro intangible que hace rabiar a los perros y nos dice a los rotos calma sigue andando busca en el fondo de los callejones sin salida el final y la puerta que desvela la casa en la que podemos sentarnos a hilvanar de nuevo los harapos en la lengua

#poesía #revisiones #juntiña

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mío, me duele, me parece, me interesa, mío, mío mío y nos damos golpes en el pecho. Demasiadas veces una posesión sin pertenencia. Desaparezco en ese deseo de consumir mediante la acumulación. Algo excreta una versión de lo que quise ser y la deja retorcerse en la realidad presidio. Acaparar tesoros que nunca existieron, en eso parece consistir la ciudadanía y el orden.

ME LLAMO

Escribo Mi nombre, con Mi letra inclinada hacia el futuro, tomo el lápiz con Mi mano dominante, Mi mano derecha, Mi mano inflexible para la lucha confiesa que quiso repartir entre todos tanto harapo. Mi rígida preocupación por no torcerme, por acumular renglones y pasos pulcros, nunca demasiado atrevidos. Mi forma de estar en los relieves, con voz sin mano alzada, escrito para siempre en lo de siempre. Mi nombre para intentar algún punto de sutura que cierre el paso a la verdad de las avispas. Mi nombre que resuena como el agua estancada en el ombligo. Leo Mi nombre en voz alta, con mi lengua esbozo la uve y enseguida me extraño del timbre, del tono y del augurio. Alguien llama e incendia Mi cuello. Qué habrá en ese cajón de seis letras, quién nació y creció a la sombra de una pila bautismal llena de peces, quién habitará el silencio detrás de Mi voz, Mi carne, Mi manía de fingir el tropezón por si mañana.

No creo en el reflejo de Mi rostro. No hay nada mío aquí entre los vestigios pragmáticos de mi nombre.

#poesía #revisiones

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Pero la muerte está presente, en muchas ocasiones no nos mata pero es muerte igual, muerte del ánimo, descenso, un día difícil, un dolor que se aferra. No se trata de dejarnos morir, pero sí de mirar, de ser más valientes que ese objeto con nuestra cara que han echado a la inercia.

ARTES DE PESCA

mata quedarse mata la imposibilidad de dar un solo paso en dirección alguna mata la abundancia de destinos la convicción de ser alguien a la contra que flota en ese ambiente espeso erizado de armas dientes costillas mata lo selecto floritura desparpajo mata la mejora de la cincha mata la servidumbre mata la canción repetida que no quiebra el sentimiento ni el tacto de lo real mata la quina de lo correcto mata el bufido de la doctrina mata el solo padre policía cilicio el arma de la reprimenda sin tripa mata el pantalán y el patíbulo el exceso de carencias la broma desde la cumbre que inicia la avalancha y los de abajo todos muertos de repente destripados por el hambre de lo idílico por el portador del báculo por el reparto arbitrario de los dones mata el altar a la bandada la sed a la asamblea de árboles viejos mata el río seco al lecho de musgo mata conformarse con el reflejo trucado del charco mata encajar la carne en la horma matan los anzuelos infinitos el cebo multiforme la promesa al pez espanto mata este agua cristalina que anega los pulmones de diamantes

#poesía #revisiones

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Es importante para mí poder retomar los poemas de sus borradores, poder revisarlos para intentar que digan algo más allá de la versión, casi siempre más cerca del impulso inicial que del poso, en la que quedaron atrapados en la libreta de trabajo. Poder incorporar pausa, el ahora sintiente, las anotaciones que en su momento dejé, algún alfiler certero de buenos lectores amigos hace que los poemas mejoren, digan más, se abran más, nos muestren más.

Para eso era este espacio al que ahora vuelvo. Noto que me esperaba, que es refugio.

Que la realidad no nos haga olvidarnos de la querencia ni de lo desconocido.

Dejo el último poema revisado.

DESEO MALDICIÓN CANTO

te deseo enemigos indescifrables que no puedas someter bajo el peso de tu lógica te deseo vivir confuso disparar a la espesura porque temes el complot de las bestias ajenas a tu espectro te deseo chicharras y lechuzas anidando y desovando en el nido de la idea centro de tu orden que sientas la zozobra de no saber cómo repta hacia ti la parte extinta de la luz la duda rumiante del indefenso que se paraliza porque desconoce de dónde emana la ponzoña qué se ha quebrado en el cuerpo muralla que ya no alcanza para la violencia dialecto excluyente para parir poder para continuar fingiendo te deseo que seas derrotado despacio que necesites recuperar el rezo y la ofrenda a los dioses de la sombra dioses viejos casi humanos guardianes herejes de las piezas los retales y los refugios que faltaban en tu piel pergamino polvo habitante hecho puré de cumbre te deseo cimarrón en esta orilla de los que comprenden que no importa ojalá te encuentre huido de la ley hacia el gorjeo y que aprendas sin la fuerza la humildad del acosado

#poesía #revisiones

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Esta misma mañana eliminé definitivamente el blog anterior que usaba de repositorio para mis poemas. Justo antes de darle al botón para la eliminación definitiva caí en la cuenta de que también era una esperanza agostada, un lugar al que esperaba que la gente viniera a mirar lo que exponía, un espacio que acabó siendo algo complaciente en el que había poemas pero no se vivía la poesía. Era un simple almacén, un escaparate con artefactos oxidados comidos por el polvo.

En esta nueva etapa —qué gusto da destrozar lo que fue, quemar los puentes, lanzar al olvido una forma de actuar a la que estábamos acostumbradas— pretendo abrir ventanas para orear la forma en la que hago los poemas, la manera de habitarlos y de darlos a leer. No quiero que se queden almacenados como trajes entregados a la polilla.

Iré revisando lo que puedo hacer en este espacio tan diáfano, cómo puedo dejar que mis poemas se conviertan en algo no estático. De momento lo pienso utilizar como una mesa de trabajo para la revisión y expansión de textos e ideas, para dejarlos que se sequen o que les caiga la lluvia, que fermenten o que languidezcan. Espero que lo que escriba aquí se convierta, expuesto a la intemperie, en el material de fondo que ya trae desde su lugar de procedencia, desde esa sombra misteriosa de la que viene todo lo que cambia y nos interpela.

Dejar que se abra la flor y sentarse al lado para escucharla decir.

Os dejo el que fue el último poema que habitó la bitácora anterior, allí lo titulé ‘Enjambre que huye’, de momento se queda ese título que me parece mejor que el silencio sin él, aunque no me termina de convencer. Veréis dos versiones, el borrador original y el poema actual, susceptible de cambios, sí, pero ya más asentado y pasado por el reposo necesario y la mirada de ahora.

Sentíos libres de opinar y de ofrecer consejos. El poema, eso lo sé desde shiquetito se hace en el que lo lee.

ENJAMBRE QUE HUYE

se va disipando el abrazo de anís el vapor de las buenas intenciones vía muerta del esfuerzo se pone el mar de puntillas el golpe de resina la maleza como el gallo invoca el fin de la noche

comienza con ruido de cancelas

la colmena vuelve a ser pulmón las farolas dan su fruto velo ansiolítico rueda que rasga esperanza hecha trizas los añicos sobre la mesa

abran juego legañas charcos

cucarachas con aspiraciones es posible un nuevo intento

se va apulgarando la tarima queda a la vista el patíbulo

y detrás

al alcance de la querencia

flores de sombra pájaros ruina de deriva excremento ingrediente madre lo que no quieren en las plazas lo terminal el ser deforme que fabula sirvió para abrir un pórtico

ahora los reptan los cuerpos se escurren por el fallo de los muros pueden sentir el latido de lo distinto después del cadáver

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Primer borrador:

se va disipando el abrazo de anís el vapor de las buenas intenciones vía muerta del esfuerzo se pone el mar de puntillas el golpe de resina y pinaza llama la maleza como el gallo invoca el fin de la noche comienza con ruido de cancelas

la colmena vuelve a ser un pulmón las farolas dan su fruto velo ansiolítico rueda que rasga esperanza hecha trizas todos los añicos sobre la mesa abran juego legañas charcos cucarachas con aspiraciones es posible un nuevo intento

se va apulgarando la tarima queda a la vista el patíbulo

y detrás

al alcance de la querencia

flores de sombra pájaros ruina de deriva excremento como ingrediente madre lo que no quieren en las plazas lo terminal sirvió para abrir un pórtico

ahora los cuerpos reptan se escurren por ese fallo en los muros puede sentir el latido de lo distinto después del cadáver

#poesía #revisiones

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Aquí habrá poesía palabra grieta y canal ánfora y renuncia herrumbre comiendo lanzas

en este espacio tan amplio casi bosque que llega a las faldas del mar indefenso

Aquí se incita al grito y a la carrera

una libertad demasiado ruidosa que puede molestar al esbirro y al sacristán

Aquí un nudo que palpita

un hombre que conoce la forma del silbido un animal que lame el aire un niño que descubre la palabra regazo

Aquí habrá

una puerta al hacer que es un decir

venimos a este decorado a confundir el cielo con el suelo el pecho con la cabeza el lecho del río con el fondo de océanos desaparecidos

Aquí lugar primigenio plasma y limo primera célula que duda

#poesía

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