Tiempo
Desenredar la madeja del tiempo y la distancia, olvidarse por un momento de cada momento, aplacar el viento interior. Estos trabajos y otros más difusos son los que hacen de cada día una tarea extraña, poco agradable. Al final, o sensiblemente cerca del final están las tardes soleadas para pensar en temas absurdos, en ninfas y dragones o con máquinas precisas que funcionan bien.
Me gustaría no tener obligaciones, pero no es posible, no debe ser, seguramente ni deseable. Y después la noche con su rosario de minutos ensartados.
Días encadenados, ensartados en semanas en el racimo de los meses.
Hace tiempo me encontré con Tito con quien tanto compartí y con quien tanto peleé políticamente. Últimamente no nos veíamos y se acercó a saludarme y a preguntarme por mi salud, «que me han dicho que has estado enfermo..» Dudé un instante y aunque es verdad que ningún médico me ha diagnosticado mal alguno, tengo que reconocer que he estado enfermo de tristeza, de decepción y que me ha costado salir del agujero de la incredulidad. Le dije que estaba recuperado pero que apenas bajaba por el pueblo (secuelas) que hacía vida de ermitaño.
Me confesó que él tampoco aparecía. Yo me he desenamorado, le dije. Sí yo también, de este y de todos los pueblos donde la proximidad o la pequeñez hacen salir más mezquindades de las habituales.
Coincido con su diagnóstico y es por eso que hace un tiempo le dije a Raquel que me atraía mudarme a Madrid. Se me pasó. Madrid es un agujero negro de tristeza y fango político. Me quiero ir al mar a ver pasar los cormoranes, las gaviotas, los correlimos jugando en la orilla. Juntar delante de mi un cielo azul y una tierra amarilla. Y la soledad que ya se ha adueñado del cuerpo hasta las trancas vivirla frente al mar viendo como atardece. Tengo la sensación de que se acaba un ciclo, el último y ya no queda tiempo para más, como mucho «esperar y ver si cede, la gran bola de nieve, que se levanta por doquier».
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